Хемуль сидел в своём любимом кресле. Комната была тиха, лишь чай на столике выпускал тёплый пар. Альбом с марками лежал рядом.
Почти полный. Почти.

Он раскрыл страницы. Все марки были на своих местах, аккуратно выстроенные по странам, темам и годам.
Все — кроме одной. Марка №147. Так и не найдена. Пока.

Он посмотрел на неё. Глаза наполнились слезами. И вдруг появилась идея: «А что, если…»
Да, он решился. Пора искать.

Тропинка уводила сквозь лес. Под ногами хрустели шишки, где-то в ветвях шептались птицы. Марка могла быть где угодно.
Даже здесь, среди мха и теней.

Хемуль достал сумку, положил туда компас, справочник, орехи и лупу.
Он не знал, где искать. Но чувствовал
— дорога сама всё покажет.

Стопы мягко ступали по траве. Цветы слегка покачивались, будто склонялись, желая удачи. Стрекоза взмахнула крыльями
и повела его — дальше, к реке.

Он подошёл к воде. Там ждала лодка.
Тихо, не торопясь, он оттолкнулся от берега
и поплыл. Течение несло его вперёд — к новым берегам и, может быть, к нужной находке.

Из воды он заметил: на горизонте возвышался город. Путь привёл его туда. Город был шумный, пёстрый — и, возможно, именно там кто-то знает про марку №147. У обочины сидел пожилой торговец. На столике — коробка с марками.

И он протянул её. Маленькую. Солнце скользнуло по её поверхности. Это была она. Коллекция завершена.